Chiedo scusa in anticipo se uso questo spazio nato per gioco anni fa e diventato pubblico, per lanciare un lunghissimo urlo di una rabbia quasi primordiale che mi rigurgita in bocca un dolore che trovo straziante e allo stesso tempo terribilmente noioso, addirittura imbarazzante. Il fatto è che non posso neanche incazzarmi con nessuno in particolare. Mi rendo conto che ancora una volta non è colpa di nessuno se io mi trovo intrappolata in una vita che a volte mi sembra così complessa, solitaria e buia. In passato ho dato la colpa ai miei suoceri, poi agli amici, poi a Dan, poi al mondo, poi a ‘sto cazzo di ventunesimo cromosoma in più, impercettibile all’occhio umano eppure devastante. Poi al fatto che è umanamente difficile passare una vita a un oceano di distanza dalle uniche persone che potrebbero aiutarmi e incatenata in una famiglia bella ma estremamente complessa. È una realtà che a volte mi assale come un’onda anomala e che è difficile da gestire in modo...

Dicono che è perché vivo in America da troppo tempo e sono stata contaminata, eppure a me le regole sembrano chiarissime: se un uomo, specialmente in una posizione di potere, mette una donna, una ragazzina o un ragazzino in una situazione di profondo disagio e di terrore perché vuole fare sesso e loro no, è molestia sessuale.  Punto.  Anche se è successo trent’anni fa.  Anche se non c’è stata penetrazione.  Anche se poi l’uomo l’ha fatto se l’è dimenticato.  La cosa che mi sconvolge è che mi sembra, almeno dai social network, che molti uomini italiani (e molte donne!) , compresi quelli che si definiscono di sinistra, fanno fatica a capire questo semplicissimo concetto, questa linea perfettamente marcata fra quello che si può  e quello che non si può fare, in nessuna circostanza, con nessuno, mai. “Ma sono passati trent’anni!”, dicono. Una persona a me carissima ne aveva dodici quando il suo maestro, che gli stava insegnando a svil...