Ieri sera ho ammazzato un cervo. Dan e Luca sono tornati a Cambridge domenica, ma io sono rimasta a Becket, perché giovedì è la festa del ringraziamento, e non avevo voglia di fare avanti indietro due volte. Ieri era martedì, e ho deciso di andare a Pittsfield per comprare dei bicchieri da vino per la cena di giovedì.   Pittsfield è a circa quaranta minuti da casa, quindi prima di andare ho portato i miei cani a fare una bella passeggiata. Sono uscita di casa che erano le quattro. Ci sono due strade per arrivare a Pittsfield: una passa per tre paesini, ed è una strada molto bella. L’altra, invece, è su una collina: prima vai su e poi vai giù. Una strada lunghissima, tutta tra i boschi. Dan dice sempre che gli ricorda la strada della prima scena di Shining, e infatti ha ragione. Non la faccio quasi mai, ma non so perché ieri ho deciso di prendere quella strada all’andata e l’altra al ritorno. Sono arrivata al negozio che era già buio. È uno di quei mega negozi americani, che vende d...

  E sono venticinque.   Un quarto di secolo di Shmoo. Come ben sappiamo, Luca non è il tipico venticinquenne: non si è mai fatto una canna, non si è mai bevuto neanche un sorso di vino o di caffè. Non ha mai fatto l’amore se non con sé stesso e non ha la patente, e neanche il diploma delle medie o del liceo. Non ha ambizioni, non ha mai lasciato una ragazza o un ragazzo, non ha mai ordinato la pizza da asporto. Mai preso una nota, mai andato in vacanza in Grecia, mai viaggiato con l’Inter Rail. Non ha mai scritto una lettera d’amore e non ha un curriculum. Non si è mai cucinato neanche un toast, non ha mai chiesto le Nike carissime, non è mai andato a fare una passeggiata da solo. Si è fatto il letto qualche volta, ma con la pistola puntata alla tempia. Stesso con il bucato, la lavatrice da svuotare e la spesa. A Luca non interessa nulla di tutto questo. Ed è (anche) per questo che è la persona più strabiliante al mondo. Perché a Shmoo non manca niente. Quello che non ha non l...